Le dernier engrenage

Le dernier engrenage

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Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait légèrement métrique son usine, son journal roulé marqué par le membre. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait une information, et tout matin, la vie s’alignait sur ces prédictions funestes. Le en invoquant des victimes changeait, mais le système restait le même. Une annonce occulte à minuit, un destin scellé avant l’aube. Il entra dans son manufacture et posa le journal sur son reconnu. Il déplia la rubrique où figurait l’accident du jour : un espèce humaine écrasé marqué par l’horloge d’un hôtel. La planning voyance gratuite qu’il tenait inconsciemment entre ses main, marqué par l'apparence d’un carnet de notes, lui confirmait ce qu’il redoutait. Une fois encore, la chemise n’avait pas menti. Il s’assit, le regard déterminé sur la chemise en question. Son boîtier d’argent était poli par les siècles, ses inscriptions discrètes, presque effacées. Rien dans sa mécanique apparente n’expliquait son étrange propension à prédire le destin. Il l’avait démontée ainargentage par ainargentage, cherchant une erreurs, un mécanisme inconnu. Mais il n’y avait que des rouages et des ressorts, une mécanique parfaite, et pourtant… Il ouvrit son carnet et relut les prédictions précédentes. Les messages suivaient un devis transport explicite, un planning pour une voyance gratuite avec lequel il était l'unique destinataire. Chaque soirée, anniversaire, mariage, noël, ou même une communion découvert était inévitable, n'importe quel défunt une fatalité inscrite dans les rouages de la destinée. La nuit approchait, et avec elle, une autre prédiction. Il se força à travailler sur une chemise ordinaire, enviable de distraire ses chakras de la terreur silencieuse qui grandissait en lui. Mais lorsqu’il leva les yeux versification l’horloge murale, il vit qu’il ne restait que une heure premier plan minuit. Il posa ses instruments et fixa la chemise à gousset. L’air de l’atelier devint plus lourd, comme si n'importe quel tic-tac enserrait les siècles lui-même dans un piège invisible. Puis, à minuit pile, le clapet s’ouvrit. Un contemporain message glissa sur la table. Il le prit avec des soi doucement tremblantes et lut l’inscription. ' L’horloger entendra le dernier tic-tac. ' Cette fois, la montre ne parlait plus d’un incognito. Elle s’adressait à lui.

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